Gildaa est née à la fin du 18ème siècle, mais elle ne fait pas son âge. Elle est comme ce cocktail dont même le barman a oublié la recette : un mélange de France, d’Angleterre, de Bénin, d’Angola, avec un soupçon d’Amérindien et une pincée de mystère. Sa psyché est comme un buffet à volonté avec des plats qu’on n’a jamais osé goûter. Sa mémoire est comme un téléphone capricieux : ça capte pas toujours.

Elle parle avec les morts, mais ne les distingue pas des vivants. Elle a tant d’amour à nous donner, mais tant de mal à en recevoir.

Parfois, elle danse avec la douleur comme avec une vieille copine qu’on adore détester.

C’est une constellation de toutes celles qui l’ont précédée. Gildaa n’est vraiment chez elle que sur scène, territoire où, enfin, tout le monde se rassemble : vivants et morts, ici et ailleurs, amantes et amants, or et boue, désir et joie.

C’est le public qui donne vie à Gildaa. Lui seul.